«Здравствуйте! Я написал короткий, на одну страничку, рассказ для своей дочери к празднику Победы 9 мая. Это реальный произошедший со мной случай. Возможно, он будет интересен и читателям «Новостей Костомукши». Александр Шевченко».
Такое письмо поступило в редакцию газеты накануне Дня Победы, и мы решили, что история, изложенная Александром и взволновавшая нас, не может не задеть и ваши сердца.
Другие люди
В конце 90-х годов я возвращался домой после очередной экзаменационной сессии в горном институте из Питера в Костомукшу. Экзамены были утомительными, поэтому я, как только вошёл в вагон, бросил вещи и улегся на верхнюю полку, тут же заснул и проспал не менее пятнадцати часов.
Проснулся часов в 5 утра. В вагоне был полумрак, за окном темень. Оглядевшись, заметил седого старика лет восьмидесяти, безмолвно покачивавшегося в такт вагону. Вокруг никого не было, только я и он. Почувствовав, что я открыл глаза, он поднял голову и спросил меня: «Что не спиться, сынок?», и не дождавшись ответа вздохнул и продолжил: «Вот и я тоже всегда под утро просыпаюсь, раны ноют, видать недолго уже осталось мне мучиться». Я не знал, что ответить, поэтому промычал что-то нечленораздельное. А старик продолжил: «Какие люди были, вот ведь и не думаешь про них ничего особенного, а однако же... На фронт я и отец ушли, в разных частях, правда, были. Я был зенитчиком, ну тем, что по самолетам стреляют, а отец в пехоте фашистов бил. Трудно было, не спали сутками, не ели неделями. Сейчас хорошо, живи да радуйся. Был у меня, значит, товарищ, Григорием звали, снаряды подносил заряжающему. Так вот, при авианалете, взрывом авиабомбы оторвало голову Грише. Так он снаряд из рук не выпустил и передал его заряжающему, тот даже ничего и не заметил в горячке боя. Гриша затем повернулся и взял ещё снаряд из ящика, сделал шаг и тут уже и упал вместе с ним. Тогда только заряжающий обернулся и увидел, что произошло. Вот такие люди были. Я вот остался жив, а отец мой погиб, так и не довелось нам больше свидеться. Пятьдесят с лишним лет могилу его ищу, вот, вроде, нашёл у вас в Карелии. Еду сейчас повидаться, а потом можно и помирать спокойно. Главное свидеться с ним, а то душа болит, не переставая».
Он вздохнул и опять замолчал. И так и сидел молча, погруженный в свои стариковские думы, пока под равномерный стук колёс я не уснул снова.
Утром проснулся, поезд стоял в Ледмозеро, в вагоне - никого. Я лежал, вставать не хотелось. Вдруг вспомнил рассказ старика, и жгучее чувство стыда охватило меня. Он ищет могилу отца пятьдесят с лишним лет, а я, похоронивший всего два года назад своего отца, с момента похорон так и не был на кладбище, находя для себя оправдания. Я спрыгнул с полки и прошёлся по вагону, старика нигде не было. Приехав домой, на следующий же день поехал к отцу на могилу.
Иногда мне кажется, что старик тот мне привиделся, но я точно знаю, что он был, потому что не мог я сам такого придумать…
